Un camino

Un camino

del blog http://lorevio.blogspot.com.ar/

¿Qué pasó que la luna
que alumbró tantas cosas
hoy está casi muda
y se pierde en las horas?
¿Qué pasó con tus ojos
Amor mío, escucha
que quedaron ausentes
sin su fe y en la lucha?
Yo calmé tantas veces
tus pupilas a oscuras
y entendí tu locura
porque nunca te alejes.
¿Qué pasó con tu canto
y mis manos cansadas
de buscar sin medida
tanta luz y esperanza?
¿Te cegó la espesura?
¡Amor mío… Responde!
¿Dónde habré de buscarte
si tu rostro me escondes?
Yo he cruzado mil mares
y he vencido tormentos,
yo creído en el tiempo
y en la vida que traes
Mil promesas me hiciste
una noche de enero
sin embargo el invierno
ha invadido mi casa.
Me besaste la boca
con tu miel de respeto
y también abusaste
de mi fe y tu derecho…
se perdió en las palabras
pronunciadas a solas,
yo bebí la demora
por creer que te dabas.
Mi inocencia heriste
y hoy reclamas mi entrega
y no encuentro manera
ya de verte con vida…
He pateado las piedras
por buscar un camino,
un camino que niegas
por no estar ya conmigo.

Lorena Fernandez

NETAXÁT-LEQ, EL HOMBRE DE AGUA

de Flavio Dalostto / Historia Sagrada del Pueblo Qom en el País Chaqueño - Tomo 2
  

NETAXÁT-LEQ, EL HOMBRE DE AGUA

Yo, Netaxát-Leq, el Hombre de Agua, estando durmiendo bajo la sombra del Gran Seibo (y estaban en cogollos, las flores), me fue dada palabra de los dioses, a través del pájaro birín, el mensajero.

Y el pájaro birín me habló, y me dijo: -"Hombre de Agua: Abre tus oídos, pues es Nogüét, quién te habla".

Y me fue dada la palabra de los dioses, a través del pájaro birín, pero del Señor Nogüét, no vi su rostro. Y me dijo el birín, de parte del Señor Nogüét: -"Hombre de Agua, escucha la palabra de Tu Dueño. Me dirijo a tí, porque has sido fiel al recuerdo de Mí, Tu Señor. Muchos han olvidado Mi Palabra, pero tú has sido mi fiel sacerdote en el país chaqueño. Las multitudes de los Hijos de Qom y el resto de las gentes chaqueñas, me han olvidado, y han rendido culto a los dioses extranjeros de las iglesias fijas, que son nada, a saber: la dominación, el maltrato y el desperdicio. Pero yo, he sabido esperar el turno de la recuperación de mi recuerdo, el momento de la debilidad de mis enemigos, el tiempo de la angustia de los que lastimaron al país chaqueño con herida mortal. Y ahora, que te he encontrado, que he tejido con paciencia los días de tus antepasados, las circunstancias tu nacimiento, y los hilos de tu madurez; Ahora, que he encontrado a mi Sumo Sacerdote, me manifiesto a ti en mi inmenso poder, para recuperar a los hijos perdidos de la familia chaqueña, aquellos que ya no saben pronunciar mi nombre, porque nadie se los enseñó. A ti, te revelaré los secretos de la Religión de los Dueños, para que el Pueblo Sediento beba en Aguas Vivientes; y para que la Vida Plena se abra camino en el Chaco, como Río Poderoso y vivificador".

“Toma un palo escritor y un papel a escribir, y escribe, Hombre de Agua, las palabras verdaderas de Tu Señor; a fin que el Pueblo que habita en la Oscuridad, tenga Luz y deje de tropezar en su camino, confusamente.

“Toma mis palabras, y sé fiel al escribirlas. Escribe limpiamente con la sangre de tu corazón, pues es la Palabra de Aÿemaÿóm, la que estás escribiendo.”

Y me dijo: -"Escribe fiel y verdadero, porque de estas palabras nace la salvación de Qom y del Chaco y del Mundo. Y no hagas caso de lo que piense el resto de los humanos, pues el Payáq-Burla, ciertamente, los alentará para tratar de torcer tu camino. Y serán como incapaces de pensamiento, la nación de los estúpidos; más tú resistirás y levantarás alta mi bandera, para que la vean todas las tribus de la Tierra.”

 “En el tiempo de los antiguos, todos los humanos nos conocían, y practicaban la Religión de los Dueños, es decir, de los Nogüetpí. Y de esta manera, les éramos favorecedores. Pero, cuando vinieron los tiempos de las iglesias fijas de las manos de Uropo y de Qat, que trajeron los demonios payaqpí y su rey llamado Satanáj; los hijos de Patagón y los hijos de Qom y el resto de los chaqueños, olvidaron a Nogüetpí-Lta'á, y comenzaron a servir a los dioses de los extranjeros, que son nada. Adoraron a los dioses, que son inexistentes, de las iglesias fijas (y son las iglesias que secuestraron a Jesús-Mesí, y lo clavaron a un palo y le pusieron un mortal sombrero de espinas). Y de esta manera, ya se olvidó la gente de Nosotros. Y de este modo, perdieron la guerra contra los extranjeros. Y así, se perdió el país chaqueño, completamente. Y así, los hijos de Qom se convirtieron en extranjeros en su propia Tierra, padeciendo toda clase de calamidades."

“Ahora tú, Emisario de Nosotros, siente el amor de los cuidadores del Mundo fluir en todo órgano vivo de tu cuerpo, porque agilizará tu mente y alivianará tu alma. Y anida nuestra palabra en tu corazón, igual que abrigas a un pajarito; y ciertamente, transmítela a Todos, para que nadie se pierda la oportunidad de ser nuestros amigos, y de esta manera, se salven algunos, entre la gente.”

Julio Cortázar (1914-1984)

“Todo cuento perdurable es como la semilla donde está durmiendo el árbol gigantesco. Ese árbol crecerá entre nosotros, dará su sombra en nuestra memoria”.

Julio Cortázar (1914-1984), escritor argentino

"Yo era un pequeño monstruo literario a una edad muy temprana" pero a la vez "En la escritura aún me siento un aficionado". En esta entrevista, donde se festeja su falta de solemnidad, Cortázar habla de su trayectoria como escritor.

Mario Benedetti: Sin putas ni poetas.

Mario Benedetti: Sin putas ni poetas.

de http://entrepuertasyescaleras.blogspot.com.ar/ 

Se nos fueron las palabras y sus pasos de baile con sus ecos y tonos que nos hacían reflejarnos en el espejo de vernos buenos y queredores.

Se nos fue el marino de aquel club de putas que recitaba en alemán, nos quedamos sin sus sueños salmodiados de antillano, nos quedamos sin su alma grande que reventaba tácticas yestrategias.

Y así estamos, puestos a guardar a la inaguardable debajo de nuestra gabardina de exhibicionistas con más miedo al helor del abandono que pudor a la vergüenza de lo callado; así estamos, mirando nuestro fondo de armario rebuscando el último amigo, el único mito, que nos abrace mientras dura el camino.

Así estamos, sin putas ni poetas.

Desde mis tiempos de instituto Mario Benedetti ha sido mi compañero. De repente este mundo se está quedando vacío de todos a los que conocí. Quizás es que estas calles que veo al pasar ya no sean las del que yo habité, por algún callejón de Praga desemboqué en éste que ya no sé muy bien qué es.

Intentaré andar sin pisar mi sombra, no sea que los del nuevo mundo me descubran y me echen de él.

Además del poeta, una de las cosas que me acompañaron más en el antiguo mundo fue la película “El lado oscuro del corazón”, de Eliseo Subiela. En una memorable escena aparece el poeta recitando un poema. Antes de eso Dario Grandinetti recita en off uno de los poemas de Benedetti que siempre conservé en mi armario: “No te salves”. Desgraciadamente nunca, ni en el mundo antiguo ni en el nuevo, encontré a nadie que no se salvara y siguiera vivo. Ni siquiera yo. En la siguiente escena asistimos a la declaración de amor más bonita (y más inútil) de la que he tenido conocimiento en mi antigua vida.

En el mundo antiguo los versos de Benedetti servían para querer, el el mundo nuevo igual ya sólo sirven para leer sin querer.

Tactica y estrategia

VIAJE POR MI TIERRA.

VIAJE POR MI TIERRA.

Viajo…Voy...regreso cuando el río me llueve
y mi reloj de arena se detiene para dejar caer
sin tiempo, oro polvoriento del universo.

¿Hacia el norte olvidado de mi tierra?
¿Hacia el sur de la ignominia?
Viajo, vuelvo por este pedazo de planeta
desgajado. Recorro suspiros verdes de siembra
y ensueños de industria que fue.

Debajo de mi viaje, siento, con los pies desnudos
de esperanzas, que me va sosteniendo la riqueza
de este suelo.
Me electrizan los fósiles y la historia hurga mi cuerpo,
hasta el cerebro.
Me abanican los bosques, me sombrean
los sierras y la pampa provoca mi vuelo.

Quieta…quieta arena del cosmos.
Quieta, detente. Mira por un rato a los humanos
allí en la selva, la pampa, las sierras, la cordillera,
las ciudades. Allí, allá¡ No!¡ Tanta inequidad, olvido,
brutalidad, silencios! ¡ No!

Tengo la luna, el sol y las constelaciones
de mi hemisferio.
Veo los desiertos que avanzan
y nacer asombrosa una flor blanca
olorosa de vida en un cactus solitario e enhiesto.
Tengo el perfume de los tilos, las alas de los pájaros,
los cerezos en flor, los ñires, las lengas, los raulí helados
en la nieve apenas suspendida
y los naranjos calientes de los cerros.

Amado pedazo de planeta desgajado
viajo con una nota, sonrisa imperceptible
viajo con los recuerdo, los pies ligeros
las lágrimas perezosas.
Quiero tocar las estrellas en la pleamar
y adormecerme sumisa en la bajamar.
Hay palabras, ricas, tramposas, ilusionadas
que siembran mi boca en este largo, loco viaje.
Una esperanza impulsa mi cuerpo y me siento guiada
por la brújula besada por los vientos.

Viajo. Voy, regreso cuando el río me llueve
y mi reloj de arena se detiene para dejar caer
sin tiempo, oro polvoriento del universo.***

Con este poema participo en el segundo Concurso de Poesía de Heptagrama

AUTOR: ANA MARÍA MANCEDA

NACIONALIDAD: ARGENTINA (lOCALIDAD: SAN MARTÍN DE LOS ANDES,
NEUQUÉN, PATAGONIA ARGENTINA)

Estudió Ecología en la Universidad Nacional de La Plata. Docente. Seleccionada con Mención de Honor y primeros premios para diversas antologías por certámenes convocados a nivel nacional e internacional en poesía y narrativa. En Octubre 2008 recibe 1º Premio en Certamen Internacional “ARTES Y LETRAS 2008”por su obra “ DERRUMBE”. Editorial Novelarte.Córdoba.Argentina). Integrante de REMES ( Red mundial de escritores en español) de SEA ( Sociedad Escritores de Argentina); DE POETAS DEL MUNDO y de WORLD POETS SOCIETY .Participa en diversas revistas literarias por internet: Letralia; Isla negra ;Ciudad de mujeres; Azularte; Archivos del Sur;PolsegueraFundación Azara (Ecología);Con Voz Propia ;Revista Remolinos; Revista Almiar; Herederos del Caos ( San Francisco California); Literaturismena; (España);poesía. es.; Como el Rayo; Revista Perito (Alicante España);Revista Camagua; Revista Poeta; Revista El Margen; En sentido Figurado.(México);Revista Myrtos(Córdoba, Andalucía));Revista Papirolas ;Inmigración, Arte y Cultura( Bs.As.); Espacio latino. Uruguay; Grupo Arcadia; Revista Literaria Baquiana. Miami ; Revista “PALABRAS DIVERSAS” España; Estación Poeta

Yo, Rodolfo

Por Rodolfo Walsh

Cuando chico, ese nombre no terminaba de convencerme: pensaba que no me serviría, por ejemplo, para ser presidente de la República. Mucho después descubrí que podía pronunciarse como dos yambos aliterados (1), y eso me gustó.

Nací en Choele-Choel, que quiere decir "corazón de palo". Me ha sido reprochado por varias mujeres.

Mi vocación se despertó tempranamente: a los ocho años decidí ser aviador. Por una de esas confusiones, el que la cumplió fue mi hermano. Supongo que a partir de ahí me quedé sin vocación y tuve muchos oficios. El más espectacular: limpiador de ventanas; el más humillante: lavacopas; el más burgués: comerciante de antigüedades; el más secreto: criptógrafo en Cuba.

Mi padre era mayordomo de estancia, un transculturado al que los peones mestizos de Río Negro llamaban Huelche. Tuvo tercer grado, pero sabía bolear avestruces y dejar el molde en la cancha de bochas. Su coraje físico sigue pareciéndome casi mitológico. Hablaba con los caballos. Uno lo mató, en 1947, y otro nos dejó como única herencia. Este se llamaba "Mar Negro", y marcaba dieciséis segundos en los trescientos: mucho caballo para ese campo. Pero esta ya era zona de la desgracia, provincia de Buenos Aires.

Tengo una hermana monja y dos hijas laicas.

Mi madre vivió en medio de cosas que no amaba: el campo, la pobreza. En su implacable resistencia resultó más valerosa, y durable, que mi padre. El mayor disgusto que le causo es no haber terminado mi profesorado en letras.

Mis primeros esfuerzos literarios fueron satíricos, cuartetas alusivas a maestros y celadores de sexto grado. Cuando a los diecisiete años dejé el Nacional y entré en una oficina, la inspiración seguía viva, pero había perfeccionado el método: ahora armaba sigilosos acrósticos.

La idea más perturbadora de mi adolescencia fue ese chiste idiota de Rilke: Si usted piensa que puede vivir sin escribir, no debe escribir. Mi noviazgo con una muchacha que escribía incomparablemente mejor que yo me redujo a silencio durante cinco años. Mi primer libro fueron tres novelas cortas en el género policial, del que hoy abomino. Lo hice en un mes, sin pensar en la literatura, aunque sí en la diversión y el dinero. Me callé durante cuatro años más, porque no me consideraba a la altura de nadie.

Operación masacre cambió mi vida. Haciéndola, comprendí que, además de mis perplejidades íntimas, existía un amenazante mundo exterior. Me fui a Cuba, asistí al nacimiento de un orden nuevo, contradictorio, a veces épico, a veces fastidioso. Volví, completé un nuevo silencio de seis años. En 1964 decidí que de todos mis oficios terrestres, el violento oficio de escritor era el que más me convenía. Pero no veo en eso una determinación mística. En realidad, he sido traído y llevado por los tiempos; podría haber sido cualquier cosa, aun ahora hay momentos en que me siento disponible para cualquier aventura, para empezar de nuevo, como tantas veces. En la hipótesis de seguir escribiendo, lo que más necesito es una cuota generosa de tiempo. Soy lento, he tardado quince años en pasar del mero nacionalismo a la izquierda; lustros en aprender a armar un cuento, a sentir la respiración de un texto; sé que me falta mucho para poder decir instantáneamente lo que quiero, en su forma óptima; pienso que la literatura es, entre otras cosas, un avance laborioso a través de la propia estupidez.

(1) Unidad métrica compuesta por una sílaba breve (sin acento) y una larga (acentuada).
Así, habría que leer Rodólf Fowólsh.

Oscar Wilde

El 16 de octubre de 1854, nace el escritor irlandés Oscar Wilde, autor de la famosa novela El retrato de Dorian Gray y de El fantasma de Canterville, ironía notable que contrasta las costumbres inglesas con las norteamericanas.



Fue condenado a dos años de prisión por ultraje a la moral (en otras palabras, por su homosexualidad). Allí escribió La balada de la cárcel de Reading. Murió en París el 30 de noviembre de 1900.

De él recordamos un género que cultivó mucho, el de los aforismos. Aquí van algunas de sus frases, agrupadas según nuestro criterio por su sentido e intención:

Por supuesto, sus ironías, provocaciones y humoradas desde su postura de dandy intelectual:

La mejor manera de librarse de la tentación es caer en ella.

Sólo hay una cosa en el mundo peor que estar en boca de los demás, y es no estar en boca de nadie.

Se puede admitir la fuerza bruta, pero la razón bruta es insoportable.

Es absurdo dividir a la gente en buena y mala. La gente es tan sólo encantadora o aburrida.


Pero también, serias y profundas, reflexiones sobre la vida y sobre cómo vivirla:

A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante.

Lo menos frecuente en este mundo es vivir. La mayoría de la gente existe, eso es todo.

Estoy convencido de que en un principio Dios hizo un mundo distinto para cada hombre, y que es en ese mundo, que está dentro de nosotros mismos, donde deberíamos intentar vivir.

El hombre puede soportar las desgracias que son accidentales y llegan de fuera. Pero sufrir por propias culpas, esa es la pesadilla de la vida.


Sentencias breves (y algo inquietantes):

La tragedia de la vejez no es que uno sea viejo, sino que uno es joven.

La mejor base para un matrimonio feliz es la mutua incomprensión.

El sufrimiento es el medio por el cual existimos, porque es el único gracias al cual tenemos conciencia de existir.

Cínico: un hombre que sabe el precio de todo y el valor de nada.

Las mujeres han sido hechas para ser amadas, no para ser comprendidas.

Adoro los placeres sencillos; son el último refugio de los hombres complicados.


Sobre la educación:

La educación es algo admirable; sin embargo, es bueno recordar que nada que valga la pena se puede enseñar.

El medio mejor para hacer buenos a los niños es hacerlos felices.


Y finalmente, sobre su especialidad, la literatura:

Detesto la vulgaridad del realismo en la literatura. Al que es capaz de llamarle pala a una pala, deberían obligarle a usar una. Es lo único para lo que sirve.

El mundo llama inmorales a los libros que le explican su propia vergüenza.

La inmortalidad

La inmortalidad

"En nuestro mundo, en el que hay cada vez más rostros cada vez más parecidos, es difícil para una persona confirmar la originalidad de su yo y convencerse a sí misma de su irrepetible unicidad."

"El bien es la vida." 

"Todas las ideologías fueron derrotadas: sus dogmas fueron finalmente desenmascarados como simples ilusiones y la gente dejó de tomarlos en serio. Los comunistas, por ejemplo, creían que durante el desarrollo del capitalismo el proletario iba a empobrecerse cada vez más, y cuando un buen día se demostró que en toda Europa los obreros iban a su trabajo en coche, tuvieron ganas de gritar que la realidad estaba haciendo trampas. La realidad era más fuerte que la ideología. Y precisamente en este sentido la imagología la superó: la imagología es más fuerte que la realidad, que por lo demás hace ya mucho que no es lo que era para mi abuela, que vivía en un pueblo de Moravia y lo conocía aún todo por su propia experiencia: cómo se hornea el pan, cómo se construye una casa, cómo se mata un cerdo y se hacen con él embutidos, qué se pone en los edredones, qué piensan del mundo el señor cura y el señor maestro; todos los días se encontraba con todo el pueblo y sabía cuántos asesinatos se habían cometido en los alrededores en los díez últimos años; tenía, por así decirlo, un control personal sobre la realidad, de modo que nadie podía contarle que el campo moravo prosperaba cuando en casa no había que comer. Mi vecino de París pasa su tiempo en una oficina en la que está ocho horas sentado frente a otro empleado, después coge su coche, vuelve a casa, enciende el televisor, y cuando el locutor le informe del sondeo de opinión pública según el cual la mayoría de los franceses ha decidido que su país es el más seguro de Europa (no hace mucho leí semejante sondeo), abrirá de pura felicidad una botella de champagne y jamás sabrá que ese mismo día se cometieron en su calle tres robos y dos asesinatos." 

"La inmortalidad es una ilusión ridícula, una palabra vacía, un viento atrapado en una red de mariposas, si la comparamos con la belleza del álamo al que el hombre cansado mira desde la ventana. Al cansado anciano la inmortalidad ya no le interesa en absoluto"

© Milan Kundera 

Se apaga el ocaso… Ninfa Duarte

• Publicado por Ninfa Estela Duarte Torres el marzo 27, 2010 a las 7:20pm

• Ver el blog de Ninfa Estela Duarte

Llegó un momento
en que nuestro ocaso
se volvió neutro,
un gris lejano
no era tarde, ni era noche,
la espera y la esperanza se fundieron,
una sola distancia sin caminos conocidos.
A esa altura era imposible olvidar
aquellas palabras,
las miradas, las ojeras…
ya solo eran temas para un lienzo.

Nuestras estrofas no podían huir del deseo
se buscaban impacientes,
en cada recodo, bajo la parra,
sudando bajo las sábanas,
y el cielo se hizo difícil de alcanzar.
Mis ojos trasnochados recorrían la ciudad
desnuda de palomas y guijarros
y no estabas…
mi alma buscaba tus versos
tus ojos contaban estrellas
y así pasó el verano
y así llegó en invierno
ya nada quedaba
y las pupilas se cansaron
de mirar vacíos.

Mis antiguas desesperanzas
se unieron a las gaviotas en vuelo…
y ahora ya no están,
sólo me quedan mis anhelos
desvestidos de temores
esperando tu retorno
mirando el ocaso
nuestro ocaso…
Cansada de esperas
el sueño subió al sol
para calentar las nubes
y volverlas llanto sobre mi jardín;
cayó a tierra
una llovizna cargada de quimeras
humedad de tiempo
vaho de imposibles
y aquel ocaso neutro
madrigal y cielo
se fue volviendo azul…
tu voz recorre las veredas
se arrima la noche…
y se apaga el ocaso

José Hernández y su gaucho Martín Fierro

José Hernández y su gaucho Martín Fierro

JOSE HERNANDEZ

El 10 de noviembre se conmemora en nuestro país el día de la tradición, en homenaje a José Hernández, autor del Martín Fierro, quien nació en esta fecha en 1834. A continuación transcribimos una carta de Hernández al editor de la primera edición José Zoilo Miguens, donde el autor del célebre poema pone de manifiesto sus intenciones al retratar a este gaucho de las Pampas con sus arrebatos e impulsos, sus vicios y virtudes, sus preocupaciones y desencantos.

Fuente: José Hernández, Martín Fierro, estudio premilitar por Carlos Alberto Leguizamón, Editorial Kapelusz, Buenos aires, 1953.

Carta de José Hernández al editor don José Zoilo Miguens 

Querido amigo: 

Al fin me he dedicado a que mi pobre Martín Fierro, que me ha ayudado algunos momentos a alejar el fastidio de la vida de hotel, salga a conocer el mundo, y allá va acogido al amparo de su nombre.

No le niego su protección, Usted que conoce bien todos los abusos y todas las desgracias de que es víctima esa clase desheredada de nuestro país. 

Es un pobre gaucho, con todas las imperfecciones de forma que el arte tiene todavía en ellos, y con toda la falta de enlace en sus ideas, en las que no existe siempre una sucesión lógica, descubriéndose frecuentemente entre ellas, apenas una relación oculta y remota. 

Me he esforzado, sin presumir haberlo conseguido, en presentar un tipo que personificara el carácter de nuestros gauchos, concentrando el modo de ser, de sentir, de pensar y de expresarse que les es peculiar, dotándolo con todos los juegos de su imaginación llena de imágenes y de colorido, con todos los arranques de su altivez, inmoderados hasta el crimen, y con todos los impulsos y los arrebatos, hijos de una naturaleza que la educación no ha pulido y suavizado. 

Cuantos conozcan con propiedad el original, podrán juzgar si hay o no semejanza en la copia. 

Quizá la empresa habría sido para mí más fácil y de mejor éxito, si sólo me hubiera propuesto hacer reír a costa de su ignorancia, como se halla autorizado por el uso, en este género de composiciones, pero mi objeto ha sido dibujar a grandes rasgos, aunque fielmente, sus costumbres, sus trabajos, sus hábitos de vida, su índole, sus vicios y sus virtudes; ese conjunto que constituye el cuadro de su fisonomía moral, y los accidentes de su existencia llena de peligros, de inquietudes, de inseguridad, de aventuras y de agitaciones constantes. 

Y he deseado todo esto, empeñándome en imitar ese estilo abundante en metáforas, que el gaucho usa sin conocer y sin valorar, y su empleo constante de comparaciones tan extrañas como frecuentes; en copiar sus reflexiones con el sello de la originalidad que las distingue y el tinte sombrío de que jamás carecen, revelándose en ellas esa especie de filosofía propia que, sin estudiar, aprende en la misma naturaleza, en respetar la superstición y sus preocupaciones, nacidas y fomentadas por su misma ignorancia; en dibujar el orden de sus impresiones y de sus afectos, que él encumbre y disimula estudiosamente; sus desencantos, producidos por su misma condición social, y esa indolencia que le es habitual, hasta llegar a constituir una de las condiciones de su espíritu; en retratar, en fin, lo más fielmente que me fuera posible, con todas sus especialidades propias, ese tipo original de nuestras pampas, tan poco conocido por lo mismo que es difícil estudiarlo, tan erróneamente juzgado muchas veces, y que, al paso que avanzan las conquistas de la civilización, va perdiéndose casi por completo. [leer más]

GAUCHO MARTIN FIERRO

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